Le rebelle


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Sache qu'il faut aimer,sans faire la grimace,
Le pauvre,le méchant,le tortu,l'hébété,
Pour que tu puisses faire,à Jésus,quand il passe
Un tapis triomphal avec ta charité.


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Les Fleurs du Mal
Baudelaire

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer;


Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays;


Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d'un grand crucifix décoré seulement,
Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement;


Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts;


Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats;


Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant;


Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;


Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber;


Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes;
C'est pour les coeurs mortels un divin opium!


C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix;
C'est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois!


Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité!

Baudelaire (Le fleurs du mal)

E' importante, quando possibile, avere anche la traduzione in italiano,
grazie per il contributo

I FARI


Rubens, fiume d'oblìo, giardino della pigrizia,
cuscino di carne fresca su cui non si può amare,
ma in cui la vita fluisce e di continuo s'agita,
come l'aria nel cielo e il mare dentro il mare;

Leonardo da Vinci, specchio oscuro e profondo,
in cui angeli incantevoli, con un dolce sorriso
pieno di mistero, appaiono all'ombra
dei ghiacciai e dei pini che ne chiudono il paesaggio;

Rembrandt, triste ospedale tutto pieno di murmuri,
decorato soltanto da un grande crocifisso,
ove la preghiera in lacrime esala dalle lordure
e il sole d'inverno appare con un raggio improvviso;

Michelangelo, luogo indefinito in cui si vedono Ercoli
mescolarsi a Cristi, elevarsi dritti
dei fantasmi possenti che nei crepuscoli
si stracciano di dosso il sudario stirando le dita;

Collera dei pugili, l'impudenza dei fauni
tu che hai saputo raccogliere la bellezza dei ribaldi,
grande cuore gonfio d'orgoglio, uomo debole e giallo
Puget, malinconico imperatore dei forzati;

Watteau, carnevale in cui tanti cuori illustri
come farfalle, errano fiammeggiando,
scenari freschi e leggeri rischiarati da lumi
che versano la follia su un ballo vertiginoso;

Goya, incubo pieno di cose misteriose,
di feti fatti cuocere in pratiche stregonesche,
di vecchie che si specchiano e di fanciulle nude
che si aggiustano le calze per tentare i demòni;

Delacroix, lago di sangue abitato da angeli maledetti,
ombreggiato da un bosco di pini sempre verdi
ove, sotto un cielo malinconico, strane fanfare
passano come un sospiro smorzato di Weber;

queste maledizioni e bestemmie, questi lamenti,
queste estasi, e gridi e pianti, questi Te Deum
sono un'eco ripetuta da mille labirinti:
per un cuore mortale sono un oppio divino.

È un grido ripetuto da mille sentinelle,
un ordine ritrasmesso da mille portavoci,
un faro acceso su mille fortezze,
un suono di cacciatori perduti in grandi boschi!

Perché, veramente, o Signore, è la migliore testimonianza
che noi si possa dare della nostra dignità
questo singhiozzo ardente che passa di secolo in secolo
per morire ai piedi della tua eternità!

Baudelaire (I fiori del male)

Il ribelle (Le rebelle) – Charles Baudelaire

Un Ange furieux fond du ciel comme un aigle,
Du mécréant saisit à plein poing les cheveux,
Et dit, le secouant: « Tu connaîtras la règle !
(Car je suis ton bon Ange, entendes-tu ?) Je le veux !

Sache qu’il faut aimer, sans faire la grimace,
le pauvre, le méchant, le tortu, l’hébété,
pour que tu puisses faire à Jésus, quand il passe,
un tapis triomphal avec ta charité.

Tel est l’Amour ! Avant que ton cœur ne se blase,
A la gloire de Dieu rallume ton extase ;
C’est la Volupté vraie aux durables appas! »

Et l’Ange, châtiant autant, ma foi! qu’il aime,
De ses poings de géant torture l’anathème ;
Mais le damné répond toujours : « Je ne veux pas ! »

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Traduzione:

Un Angelo furioso piomba dal cielo come un’aquila,
afferra a piene mani l’empio per i capelli
e, scrollandolo, grida: “Tu infrangi le regole!
(Io sono il tuo l’Angelo custode, comprendi tu?) Io lo voglio!

Sappi che devi amare, senza tante smorfie,
poveri, cattivi, storpi e gli idioti
per poter fare a Gesù, quando passa,
un tappeto trionfale con la tua carità.

E’ così l’Amore! Prima che il tuo cuore si sazi,
alla gloria di Dio riaccendi la tua estasi ;
questa è la vera Voluttà dai durevoli incanti!”

E l’Angelo, punisce quanto ama!
con pugni da gigante tortura l’eretico
ma il dannato risponde sempre: “ Io non lo voglio!”

Merci,merci...mon cher Sunday!